Je réprime un nouveau soupir
de désespoir et me concentre à mon tour sur la
télévision que je regarde sans vraiment voir, en
espérant qu’il daigne un jour se
désintéresser de ces maudits abrutis en jupette et
chaussettes montantes. Le sport en général ne
m’a jamais vraiment passionnée, et ce n’est
vraisemblablement pas le fait que mon frère ait
décidé de squatter le canapé pour
s’abrutir devant un match de foot qui risque de me faire
changer d’avis de sitôt.
Confortablement assise sur le sofa,
je profite de ce moment de silence, entrecoupé par les
exclamations accablantes des commentateurs sportifs dès
qu’un joueur se rapproche des buts, pour me concentrer sur la
façon la plus réfléchie de lui annoncer que ce
n’est pas encore cette année qu’il pourra
espérer posséder son appartement, avec les
notes pour le moins catastrophiques qu’il ramène
de la fac ces temps-ci. C’est une sale manie, mais ma
mère adore m’utiliser comme intermédiaire pour
transmettre ses messages, sous prétexte que mon frère
me respecte.
Elle en a vraiment de bonnes quand elle s’y met.
Je ne sais pas si elle est au courant que Hayden ignore totalement
la signification du mot « respect », et
n’allons surtout pas parler de sa mise en pratique. De quoi
avoir des envies de suicide quelques fois… J’attends
encore quelques minutes avant de me rendre finalement à
l’évidence dès que j’entrevois un
sourire moqueur s’étendre sur ses lèvres:
mon frère se fout de moi. J’ai bien peur que
cela soit devenu une
habitude…
